Reconhecimento

Fiz de mim escritora, ou ser escritora fez a mim?

Eu sei, foi o amor,

Que fiz em mim, e que me fez crer

Que a felicidade não é utopia.

O amor fez de mim escritora,

E escrever fez de mim poesia.

Transbordando assim não sei se estou

Mais cheia ou vazia. Nem sei onde estou.

Ando por aí perdida por inteira...

Só me encontro escrevendo,

E gosto tanto desses encontros

Que me é trágica a partida.

De onde surgem tais versos,

Senão do meu mais profundo?

Nem sei se são mesmo meus.

O que é de fato meu nesse mundo?

Se algum dia parar de escrever,

É porque deixei de existir.

Não digo nem mesmo morrer,

Mas sim de mim mesma fugir.

Fiz de mim o melhor, ou fiz de mim o que quis?

Eu sei, foram as escolhas,

Que fiz para mim, e que me trouxeram aqui

Para esta poesia.

Minhas escolhas me fizeram isto aqui

Que ainda não descobri

Para que de fato serve.

Só sei que em mim a vida ferve

E de tudo o que fiz, não me arrependo,

Porque meu pranto segue escorrendo,

E meu coração continua batendo,

Mesmo depois que morri.

E morri tantas vezes!

De amor, de angústia, de dor...

E todas as vezes renasci,

Após em poesia me transpor.

A chuva continua caindo,

Dentro de mim, sem mesmo entender.

E esse sofrer e amar que vêm me vindo,

Só resta para mim sentir. E escrever.