Amor(te)

Então aquelas gotas sobre o vidro:

Chuva de nostalgia...

E as lembranças correndo com o tempo –

O vento soprando todo dia.

Então a natureza lhe sorria:

O som da cigarra, canção no silêncio...

E a memória toda escorrendo...

Lavando tudo que lhe doía.

Então os raios iluminavam...

Os olhos fechados por fim já não viam,

E não viam nada além da escuridão,

Pois navegava discreto meio ao próprio coração.

Então finalmente, sem final e sem mente,

Apenas com o coração, reaprendeu a amar,

E regou todas as sementes,

Que mesmo erroneamente, insistia em guardar.

Então o sol se pôs no horizonte,

E as estrelas, vejam só, reapareceram...

E todas aquelas implodidas, supernovas se converteram,

Super novas sobre o mais profundo dos buracos negros...

Então naquela beleza, de tudo o que sucedeu

À morte em seu próprio eu,

Nela ela mergulhou, e enfim entendeu:

O que vem da escuridão, não é de todo breu.

Então agradeceu a seu coração, e disse adeus:

Adeus à saudade, ao sofrimento e à dor...

E dentro daquela energia, que a toda ela envolvia,

Lá dentro, ela sabia: acordara para o amor.

Uma história verídica

Amou.

Morreu e só então despertou,

Encheu de alegria, cativou.

Mentiu.

Matou e só se feriu.

Sangrou, ardeu e ruiu.

Sobre seguir em frente (ou para qual direção quiser)

Pela parte que se aparta e se parte

Em mil pedaços, mais que destruição,

Pela parte que me resta, continuo, mesmo vão.

Nesse vão que restou em meu peito

Extinguiu-se o respeito a respeito do amor.

Ele já não mais tolero, e sendo sincero,

Que arrume um jeito de se ir, junto à dor.

Dor doída, cerra a vida, corroí o sentir...

E eu hei de me ir, vou sumir, sucumbir

Minhas cachoeiras no olhar – e a secura por partir.

Partiu-se em mim o pesar, e a apesar

De sentir o riso gélido da figura empírica,

Meu seio cálido abriga o branco da oprimida:

Da tristeza que vale mais que o céu de toda uma vida.

Esse suor que escorre de mim, não é suor,

É chorar, que me atinge o mais delirante dos sonhos sem fim.

Às vezes eu tenho mesmo é pena de mim.

Por mais que diga o contrário, nada que escrevo é mesmo meu,

Às vezes o riso etéreo encobre-me do mundo o breu,

E ligo o modo automático, me acho em frenesi,

Nesse escrever sem pausas, as causas de estar aqui.

Inspiração, talvez. Talvez sim, talvez não.

Mas o olhar brilhante segue amante da solidão,

E a seguir ao longe, mais adiante a desolação.

Consolo, existe, pois bem que talvez.

Talvez, já que muito insiste, trouxe-lhe o partir

Trouxe-lhe também, a promessa de que em mim

Mora minha vida, como em ti a tua.

Então não tenha medo de fechar os olhos e dormir,

Porque mesmo o céu sem lua, a ele não temas subir.

Derrota

Não sei por onde começar a começar

Porque já comecei, e acabei...

E olhando para dentro notei:

Estou mesmo acabada.

Acabei virando um nada

Sem tormentas nem geadas...

Sem deleites nem delírios,

Sem verdades nem mentiras.

Virei o que nunca sentira:

O silêncio da madrugada.

Porque todo breu preenchia

O vazio – e meu peito gritava.

Então, por fim, eu enfim escrevia,

E essa agonia em mim expurgava.

Mas agora é madrugada tardia,

E me vejo por fim derrotada.

Achei que era só momentânea,

Essa morte do extremismo de sentir...

Mas morri mesmo, instantânea,

E não vejo mais porque persistir...

Não sei mais escrever – não sei nada,

Não tenho nada, não sou nada, por fim.

Parece que o exterior conseguiu –

Tornei-me tudo o que jurei nunca ser.

Tornei-me inércia, flor murcha, lagoa...

Mar morto sem ondas, som que não ecoa:

Som que é só som, chuva que é garoa,

Tornei-me só, e simplesmente, pessoa.

Não que seja de todo ruim,

Mas eu era poeta – a poesia era em mim.

Agora onde mora, essa coisa que teve fim,

Que comigo jamais desavim?

Perdi o fio da meada, perdi o que não era meu:

Perdi as rimas e os remos para correr

Contra a correnteza que me forçava ao céu

Límpido, à estrada, ao certo que senti já ser...

E tudo isso por tão pouco,

Só por abrir os olhos à realidade

E fechá-los de uma só vez aos sonhos...

Overdose da mais pura verdade!

Ah! Não existe poeta sem mentiras...

E as minhas, desmentidas, são martírios!...

E a morte em mim será sempre isso:

O claro, o certo, o sentido...

Com algo que finjo ser amor,

Ao sentimento que jaz aqui esquecido.

Assinado: Coração chegado (antes fosse partido).