Mudo

Olho para a folha em branco

E ela corresponde ao olhar,

Assim como você não faz.

Tento colocar-me colorida no papel,

Mas apenas o preto e branco antigo o mancham –

A melancolia, o céu cinza, escorrem vagarosos...

O resultado é monótono, um filme antigo – mudo;

Que nada diz do que eu queria dizer.

É uma imagem refletida do medo humano.

E tudo aquilo que sufoca por dentro,

Sentimentos nunca ditos, sem sentido,

Continuam entalados, retraídos.

Com o tempo o preto e branco também se esvai,

Então resta só o branco –

Só o branco e eu. E eu só.

Círculo vicioso que de nada adianta, e não adianta as horas.

As horas passam, os dias passam,

E eu aqui sempre a me deter.

Deter risadas, deter abraços.

Detendo cada cor que tenta penetrar

E vendo as cores dos outros colorindo o entorno.

Me pergunto até quando será nada (e nada será).

Até quando a ausência se sobreporá

Ao resto das folhas já escritas.

Mas um dia, a tempestade há de ir,

Deixando para trás o dia ensolarado, que irá refletir

Em mim o arco-íris. E eu terei cor. Eu serei cor.

E um dia – outro dia,

Tais cores serão transpassadas, misturadas, compartilhadas, 

Às cores de outro alguém. Mudas desabrochadas...