Angústia

Em tudo, que na verdade é muito pouco,

Quase nada, quase como som no vácuo:

Que não há, nem mesmo que rouco;

Em algo, sempre existe um sentir tortuoso.

E mais, que na verdade é menos –

Quase insignificante, coração distante,

Que nem ouço nem sinto o bater,

Por algo, bateu antes, e durante.

E paz, que na verdade é castigo,

Quase inferno disfarçado de abrigo,

Que queima meus sentidos no vento...

De algo destrói o perigo!

E talvez, que na verdade é não –

Quase com obviamente prévio à fronte,

Que esmurra a face do ouvinte,

Desestabiliza cada passo seguinte.

E algum dia, que na verdade não virá,

Quase acorrentado no início em que lhe espera,

Que ilumina quem acredita na magia da primavera...

Em mim encontrará o caminho!...

E estas águas, que não movem moinhos,

Quase inertes no que já não mais volta,

Estas águas estão mortas,

E teu sabor azedo como tal.

E essa lua, quase sem formato,

Quase vai se desenvolvendo em fardo,

Que pode bem ser um bicho do mato

Perdido no imenso do espaço.

E essa guia, quase estrela em mulher,

Quase vai te empurrando onde mal querem ver

Que está a angústia mais sublime que há:

A angústia que é o ato de ser.