Questão de temperatura

Eu não sei lidar com coisas mornas,

Coisa pouca, que eu mal consigo (escre)ver.

Isso que me desperta sentimento,

Aperta no peito quando passa o momento,

E depois...

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Espaço vago, mas não vago, que eu não sei.

Não sei se trago, se apago, ou se vago

Mesmo sem rumo.

Não sei se sumo, ou se pago pra ver.

E depois...

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Não sei se deixo quieto, ou se deixo

(Des)perto o deserto de emoções.

É isto mesmo: é um deserto.

É algo que gosto e desgosto – imensidão, mas silêncio.

E depois...

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O momento não cabe no infinito,

E olha que isso é devaneio de poeta sério.

Se até Drummond concluiu que o que fito

Não passa de um vão mistério, por que ainda insisto?

E depois...

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Depois, tudo que é morno, esfria.

Tudo que é meio termo fica tão totalmente ermo,

Que nada que o preenche sacia.

Depois a alma fica vazia, e o coração enfermo.

E depois...

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