Não o( )b(a)stante

O ser humano é um troço esquisito:

Reclama do tempo, mas dele se vê revestido...

E conforme o tempo passa, vive um dia a mais para um dia a menos.

E quanto mais tempo é, menos tempo tem.

Não sabe se tem abulia, ou se se permite encharcar-se desse

Entusiasmo louco, misto ao vislumbrar agônico do fim da linha.

Está encurralado, entretanto não percebe a vã estafa

Que lhe vem sorrateira, de mansinho, sugar-lhe a vida!

No limiar da morte, renasce o tempo, ou este morre?

Continua, talvez? A vida continua quando o outro se vai...

Mas ao outro que se vai, resta apenas a sepultura?

Então esse, meus queridos, esse sim é o fim dos tempos!

Ah... Eu não entendo o tempo! Nunca entendi, e não tenho, pois, vontade!

Somos todos tão pequenos que somos feitos de segundos.

Não o( )b(a)stante, a poesia, esta é atemporalidade!

Cabe em tudo, sem gravidade e sem atrito...

Porque o segundo já passado é a poesia do infinito................................................