Não o( )b(a)stante

O ser humano é um troço esquisito:

Reclama do tempo, mas dele se vê revestido...

E conforme o tempo passa, vive um dia a mais para um dia a menos.

E quanto mais tempo é, menos tempo tem.

Não sabe se tem abulia, ou se se permite encharcar-se desse

Entusiasmo louco, misto ao vislumbrar agônico do fim da linha.

Está encurralado, entretanto não percebe a vã estafa

Que lhe vem sorrateira, de mansinho, sugar-lhe a vida!

No limiar da morte, renasce o tempo, ou este morre?

Continua, talvez? A vida continua quando o outro se vai...

Mas ao outro que se vai, resta apenas a sepultura?

Então esse, meus queridos, esse sim é o fim dos tempos!

Ah... Eu não entendo o tempo! Nunca entendi, e não tenho, pois, vontade!

Somos todos tão pequenos que somos feitos de segundos.

Não o( )b(a)stante, a poesia, esta é atemporalidade!

Cabe em tudo, sem gravidade e sem atrito...

Porque o segundo já passado é a poesia do infinito................................................

Questão de temperatura

Eu não sei lidar com coisas mornas,

Coisa pouca, que eu mal consigo (escre)ver.

Isso que me desperta sentimento,

Aperta no peito quando passa o momento,

E depois...

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Espaço vago, mas não vago, que eu não sei.

Não sei se trago, se apago, ou se vago

Mesmo sem rumo.

Não sei se sumo, ou se pago pra ver.

E depois...

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Não sei se deixo quieto, ou se deixo

(Des)perto o deserto de emoções.

É isto mesmo: é um deserto.

É algo que gosto e desgosto – imensidão, mas silêncio.

E depois...

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O momento não cabe no infinito,

E olha que isso é devaneio de poeta sério.

Se até Drummond concluiu que o que fito

Não passa de um vão mistério, por que ainda insisto?

E depois...

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Depois, tudo que é morno, esfria.

Tudo que é meio termo fica tão totalmente ermo,

Que nada que o preenche sacia.

Depois a alma fica vazia, e o coração enfermo.

E depois...

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Ama(-)dores

Ao menos os amenos sentem menos, sofrem menos,

São pequenos, mas serenos... São terrenos – não de lua.

Criaturas protegidas dos venenos, sentimentos...

Mas eu não sou amena, tampouco tenho uma armadura.

Sinto tudo, e sinto mesmo, cada segundo de um momento,

Sou amais, sou do vento... Sou bem mais que só a moldura.

Amemos os amenos, e nada menos – é o que faço...

Porque só criando laços se desameniza um coração,

Com somas daquilo que somos, numa mesma proporção.

Amenos são mornos, são sono... Ou só não são.

Mas quem é feito em chamas, sabe bem que ama,

Que tem sede e que cede... E se excede em imensidão!

Por mais que sentir menos e sofrer menos seja tentador...

Ainda assim há tanta dor! Pois sentir menos, amar menos

É desesperador! Não espere a dor para ser mais,

Seja mais para não ser dor. Não tenha calma, tenha alma,

Seja encanto, e seja amor. Seja a cor da própria vida, e

Não se preocupe em ser profissional – seja apenas um ama(-)dor!