Exúvia

Essa exúvia me enoja –

Enoja olhar para o que um dia fui...

Enoja ver que junto a muda,

Esmorece-se meu amor.

Sim, é dele que tenho nojo,

Porque, vejam só, destruiu-me...

E vivi o ciclo desse amargor,

Que por fim, chegou a seu limite.

Ah!... Mas tudo mudou,

E mudou para muito melhor!

Porque nada que não seja para sempre

Não vale nem lágrima nem suor.

Exúvia, ex via de mão única,

Porque agora, mudou-se a direção...

Mudou-se, e com a muda, amou-se...

E bastou-se no envoltório deste amor.

E por si mesmo, não o mesmo:

Outra espécie de esplendor!...

Sobre as folhagens robustas, inescrupulosas,

Rasteja-se sutilmente sobre a dor.

E esta, mortificada,

(Amor)tecida de linho rosa

Saiu junto à exúvia,

E junto a tudo que me enoja.

E libertou-me do meu torpor,

Dessa ideia de muda em flor,

E apresentou-me a muda animalesca...

A muda animalesca do amor.

Tempoesia

O tempo é puro descuido,

Que um dia foi dado como sendo tudo,

Mesmo sendo na verdade desculpa,

Para fugir de si mesmo e do mundo.

Tempo não existe, e é infinito.

É tensão, emoção dos aflitos.

Não digo com certeza, porque não sei.

O que sei é que com tempo amei (e desamei).

Pense bem: O tempo é a melhor

Ou a pior coisa já feita pela humanidade?

Na verdade, o tempo não é nosso...

Colocamos nele sim valores.

Tempo é virtude. Virtude não medimos em número.

Meu tempo eu meço em alegria e sofrimento:

Aquela hora lá, em que sorria...

Ou ainda aquela onde a apatia

Esbofeteava e violentava as dores

Que em cada ponto tornam-se dia-a-dia.

Eu sinto do falta do tempo, aquele todo do mundo.

Talvez no fundo nem sinta, mas prefiro crer

Que com o tempo, o tempo vai matar o sentimento...

E esse eterno assassinato, faz com que morra eterno

O sofrimento por debaixo do inferno dos pensamentos...

E no tempo tanto esperei, e desesperei!...

Tempestades, temporais, temperamentos,

Temperamados, tempodoídos, temposofridos,

Temposufocados pelo tempo que não veio...

Destemperados, tempadecidos.

E o tempo acabado: Interrompidos.

Amor(te)

Então aquelas gotas sobre o vidro:

Chuva de nostalgia...

E as lembranças correndo com o tempo –

O vento soprando todo dia.

Então a natureza lhe sorria:

O som da cigarra, canção no silêncio...

E a memória toda escorrendo...

Lavando tudo que lhe doía.

Então os raios iluminavam...

Os olhos fechados por fim já não viam,

E não viam nada além da escuridão,

Pois navegava discreto meio ao próprio coração.

Então finalmente, sem final e sem mente,

Apenas com o coração, reaprendeu a amar,

E regou todas as sementes,

Que mesmo erroneamente, insistia em guardar.

Então o sol se pôs no horizonte,

E as estrelas, vejam só, reapareceram...

E todas aquelas implodidas, supernovas se converteram,

Super novas sobre o mais profundo dos buracos negros...

Então naquela beleza, de tudo o que sucedeu

À morte em seu próprio eu,

Nela ela mergulhou, e enfim entendeu:

O que vem da escuridão, não é de todo breu.

Então agradeceu a seu coração, e disse adeus:

Adeus à saudade, ao sofrimento e à dor...

E dentro daquela energia, que a toda ela envolvia,

Lá dentro, ela sabia: acordara para o amor.

Uma história verídica

Amou.

Morreu e só então despertou,

Encheu de alegria, cativou.

Mentiu.

Matou e só se feriu.

Sangrou, ardeu e ruiu.

Sobre seguir em frente (ou para qual direção quiser)

Pela parte que se aparta e se parte

Em mil pedaços, mais que destruição,

Pela parte que me resta, continuo, mesmo vão.

Nesse vão que restou em meu peito

Extinguiu-se o respeito a respeito do amor.

Ele já não mais tolero, e sendo sincero,

Que arrume um jeito de se ir, junto à dor.

Dor doída, cerra a vida, corroí o sentir...

E eu hei de me ir, vou sumir, sucumbir

Minhas cachoeiras no olhar – e a secura por partir.

Partiu-se em mim o pesar, e a apesar

De sentir o riso gélido da figura empírica,

Meu seio cálido abriga o branco da oprimida:

Da tristeza que vale mais que o céu de toda uma vida.

Esse suor que escorre de mim, não é suor,

É chorar, que me atinge o mais delirante dos sonhos sem fim.

Às vezes eu tenho mesmo é pena de mim.

Por mais que diga o contrário, nada que escrevo é mesmo meu,

Às vezes o riso etéreo encobre-me do mundo o breu,

E ligo o modo automático, me acho em frenesi,

Nesse escrever sem pausas, as causas de estar aqui.

Inspiração, talvez. Talvez sim, talvez não.

Mas o olhar brilhante segue amante da solidão,

E a seguir ao longe, mais adiante a desolação.

Consolo, existe, pois bem que talvez.

Talvez, já que muito insiste, trouxe-lhe o partir

Trouxe-lhe também, a promessa de que em mim

Mora minha vida, como em ti a tua.

Então não tenha medo de fechar os olhos e dormir,

Porque mesmo o céu sem lua, a ele não temas subir.